Il y a des jours où l’on tombe du lit plutôt qu’on se lève. Alors on se dit, imagine un truc drôle, Ôm-toi les neurones, blush-toi un rose clown sur les joues. Parfois, ça fonctionne. Et des jours, non. Faut chercher plus loin, puiser dans la réserve des moments inénarrables. Fouillez les cases archives, secteur mort de rire, a-b-c-…, par quel souvenir commencer. Le temps d’y réfléchir et déjà plus envie, cause panne de café. En plus, y a de la route au programme et le pare-brise est givré. Mal aux doigts. Fait chier. Le matin est comme moi : mal embouché.

Ah, des histoires de mal embouchés, ça, par contre, j’en ai plein. Des classeurs fédéraux remplis de voleurs de places de parc, de malotrus qui se faufilent dans les files d’attente. Celui qui ne remplace jamais le rouleau de PQ vide ; pire : qui ne passe pas la brosse après popo. Il y a la gonzesse du parking, qui attend d’être devant la barrière automatique pour chercher sa carte magnétique au fond de la botte de foin qu’est son sac. Celle et/ou celui qui n’a toujours pas compris dans quel sens on s’engage dans un rond point à deux voies et qui, non content de vous avoir provoqué une frayeur de douze, se permet encore de vous offrir la vision superbe d’un majeur tendu. La séance de travail improbable avec le collègue « pue du bec » qui s’évertue à vous parler à 23 centimètres et demi du nez et qui se rapproche à chaque fois que vous reculez pour échapper à l’odeur de putréfaction, vous laissant en fin de course acculée entre la paroi et sa bouche. Celui qui a installé une sirène de pompier volume maxi en guise de sonnerie de portable, et qui laisse ostensiblement son engin sur son bureau avant de se rendre à un meeting pour la journée. La chérie qui monopolise la machine à café (faut pas m’énerver avec le café…), le doigt posé délicatement sur le bouton cappuccino, sans appuyer parce qu’elle cause avec sa copine et qu’elle ne peut pas faire deux trucs en même temps (si t’as du bol et que c’est vraiment ton jour, tu retrouves les deux mêmes à la badgeuse le soir.) Les envahisseuses du rayon « petites culottes », qui jouent du coude et de la gouaille pour te faire dégager fissa et qui osent encore un regard désapprobateur en ta direction quand elles font invariablement tomber la caisse des strings en solde. En prime, les plus chanceuses trouveront le soir en rentrant : le pack de lait vide dûment rangé dans le frigo, le pull de l’aîné fraîchement lavé et repassé dans le panier à linge sale et la poubelle, oubliée dans la cuisine, méticuleusement éventrée et éparpillée dans toute la maison par minou qui, les pattes pleines de marc de café (ah !) n’aura pas oublié d’aller un petit peu marcher ensuite sur le canap’ blanc. Manquerait plus (private joke) que le benjamin vomisse dans l’assiette pour clore la journée !...

Ma foi, y a des jours…

Marie-Christine BUFFAT

Les oiseaux m’ont réveillée bien avant six heures. J’ouvre les yeux sur un plafond inconnu. A la seconde suivante, j’ai sauté dans mon jean et ouvert largement la fenêtre de mon nouvel appartement, niché au premier étage d’un immeuble en vieilles pierres des faubourgs. L’air chargé des lilas de juin qui foisonnent derrière la haute clôture du couvent lisse sur ma joue le pli de l’oreiller.

La rue est déserte. Le chant de paix des nonnes dans la chapelle aux vitraux orangés s’empare de la rue étroite et monte droit vers le carré de ciel bleu à l’aplomb des hauts murs. L’éclat scintillant d’un avion trace au dessus du château, d’Est en Ouest, la route blanche du voyage des autres.

Je sors d’un carton, soigneusement isolé la veille, le nécessaire à l’indispensable café et retourne à mon poste d’observation nantie d’une tasse en fer fumante. L’appui décrépit de la fenêtre, juste assez large pour que je m’y installe confortablement, m’offre une perspective plongeante sur la rue sans trottoirs. Un homme s’avance à petits pas, quadragénaire osseux qui précède un chien à son image. Maigre et de poil rare et roux, lui aussi, mais sans lunettes. Ils cheminent lentement sans lever la tête, et avec un bel ensemble font halte au pied des marches sur lesquelles s’ouvre la vieille porte en bois de l’immeuble. Le chien tourne le dos au mur et s’installe, tête basse,  pattes postérieures largement écartées, se crispant dans son matinal effort de défécation. L’odeur nauséabonde monte immédiatement jusqu’à moi, pervertissant le mélange délicat de l’arôme café-lilas. L’homme jette, par dessus ses lunettes, un coup d’œil furtif alentour et poursuit sa route sur un « Viens Virgile » (peste ! le monsieur à des lettres) en négligeant le plus élémentaire des gestes citoyens. Ni vu ni connu, pas vu pas pris.

Je  hausse les épaules, referme la fenêtre et m’attèle vigoureusement au déballage méthodique des cartons pour retrouver les vis des meubles. Quand, aux alentours de huit heures, une fringale de croissants me pousse à explorer le quartier à la recherche d’une boulangerie, j’ai retrouvé enfin les vis manquantes et oublié la scène du réveil. Dans l’enthousiasme de ma première promenade dans ce petit bout de moyen-âge, je dévale l’étage, pousse la lourde porte à toute volée et  glisse sur la merde gluante posée là au coin des marches, m’envolant dans une chorégraphie qui fait se tordre de rire un gamin en route pour l’école,  plié sous le poids de son cartable.

J’étouffe le juron de circonstance pour ne pas choquer le marmot, essuie, prise de nausée,  mes pieds sur une touffe d’herbe qui pousse dans une faille du mur, et pars en quête d’un petit déjeuner reconstituant.

La boulangerie n’est pas loin, encastrée dans l’épais mur du rempart, et tenue par une sorcière noire et sèche comme un pain de seigle. Handicapée par des ongles bleus démesurément longs, elle ramasse mes pièces sur le comptoir et les glisse sous la paume de sa main jusqu’au tiroir en me gratifiant d’un sourire marron.

De retour dans la cuisine, je pose les croissants sur un carton, fouille le capharnaüm qui m’entoure à la recherche d’un seau, et redescends l’étage pour laver les marches en grognant.

A la fin de la journée, l’appartement est à peu près habitable. Je m’offre une demi-heure de délassement sous la douche qui fuit, grelotte à la recherche des serviettes de toilette disparues, et de guerre lasse me sèche dans un drap avant de m’installer sous la couette nantie d’un « vicomte de Bragelonne » qui doit peser dans les trois kilos. Je n’ai pas osé le ranger sur les chétives étagères du locataire précédent.

Mon deuxième réveil dans cet appartement est identique au premier. Mêmes stridulations des oiseaux, même musique dans la chapelle, même pause à la fenêtre, même scène du même homme au chien.

J’ose à peine le confesser, mais je suis en train de prendre des habitudes. Le même gamin qu’hier a pu de nouveau assister au spectacle improvisé de l’envol gracieux sur merde de chien. Ces acrobaties matinales répétées vont rapidement devenir éprouvantes, il faut absolument que je réagisse si je ne veux pas vieillir prématurément.

Aux petites heures de mon troisième matin, je ramène à mon poste d’observation un seau d’eau avec ma tasse en fer. Pas question de glisser encore une fois. Dès qu’ils seront repartis, hop, de ma fenêtre, je jette le seau d’eau et le tour est joué.

Les voilà qui s’avancent à petits pas de vieux, et rejouent la scène si bien réglée de la pause caca, les halètements du chien alternant avec les encouragements du maître. La rue encore une fois est déserte.

Les chants des nonnes se sont tus, et je me sens d’irrésistibles fourmillements dans les mains. On dit que le Diable n’est jamais très loin de Dieu. C’est sans doute une force maligne qui guide maintenant mes gestes et Notre Seigneur à Tous, malgré sa proche concession, a dû lever sa main de dessus moi. Je descends sans bruit de l’appui de ma fenêtre, et les dix litres d’eau glacée touchent leur cible au moment où le chien va soupirer d’aisance.

Le hurlement du clebs se superpose aux jurons du maître. Un peu en retrait, dissimulée par l’angle du volet,  je contemple les effets de la rage qui défigure le cynophile trempé et je souris en refermant la fenêtre. Cette fois, ce n’est pas moi qui donne dans le happening. Mais après tout, pas vu, pas pris !