Donne ta main, là.
On va encore une fois enjamber le solstice
Sans se brûler le cœur au feu de la Saint Jean.
Regarde, y’a que nous, les étoiles,
Là-bas les lumières de la ville
Et ceux qui sont déjà partis valser dans l’ombre.
Viens donnons nous la main, un deux trois, cours, on saute !
Moi j’ai mis dans ma poche un gros écu d’argent
Pour que cette année-là soit une année de lune.
Le café du matin
Des géométries courbes
Un planisphère ancien
Où y’a pas d’Amérique
Un corniaud amputé
Qui chasse sur trois pattes
Un papillon du jour
Un poème de Virgile
Un grand bain parfumé
La voix rauque de Tom
Qui vocifère des choses
Qu’on n’ose pas murmurer
L’éclat jaune du laiton
Qui fait comme un soleil
Dans le gris des usines
Un téléphone muet
Une latinerie qu’on ne connaissait pas
Un joli tortillé sur un volubilis
Mauve, c’est les plus beaux
Le parfum du lilas
Une perle trouvée
A des lieues de Venise
L’émeraude d’un œil
Croisé à la terrasse
D’un bistro de printemps
Un craie oubliée retrouvée dans ma poche
Un cantique échappé
D’une église entrouverte
Y’a tant de p’tits bonheurs…
Je t’ai revu en songe. Tes yeux. Ils étaient blancs de ces lumières nocturnes que tu uses en romans. Exorbités, papillonnants, toujours pleins de ces larmes que tu draines en rivières. Alchimiste des douleurs de ceux qui ne sont rien, des portes de l’Irlande aux faims de Somalie. On arbore aux chapeaux ta plume de tendresse – ou ta colère aux trottoirs de Paris. Dans mon rêve, j’ai senti tes bras entourer mes épaules d’un geste d’au revoir. Forts et courts à la fois, qui disaient… tant de choses qu’on ne répète pas quand on a la pudeur des pauvresses égarées.
Y’a pas de petit mort. Y’en a que des charrettes, des cadavres d’enfants empilés tête au nord et les pieds en avant.
Je t’ai revu en rêve, et ils étaient tous là, dans tes yeux allumés d’une tendresse mise à mal, en proie à la révolte des mots qui ne passent pas les lèvres, et qu’on écrit enfin pour qu’ils se défilent pas.
Ta lettre était timbrée d’un rouge sombre. Mais pas sang. Plutôt soir grenadine juste avant le violet. Tire les double rideaux, regarde les lumières qui courent sur l’avenue vers où ? On n’en sait rien. Y’a tellement de routes, et c’est si difficile déjà, de suivre celle qui s’ouvre sous nos pas incertains. La tienne est si abrupte. Des fois tu n’es qu’un nom. Un cœur qui bat, qui se pend à une corde, se prend les pieds aux boucles qu’elles font même aux plafonds. Alors tu lèves les yeux vers l’ampoule de néon, tu vides encore un verre, encore un, tu bois trop, et avant que l’aube vienne tu regagnes ton coin d’écriture de la nuit.
A valser inégales dans les bras de l’ennui on finit toutes obèses d’un chagrin militant. Un deux trois, un deux trois, j’y vais, dis ? J’y vais pas, ou bien j’irai peut-être, si la confiance me vient comme la moutarde au nez, comme le mou tard honni, comme la peur au ventre et le frais dans le vent.
A valser inégales dans les bras d’autres vies, on oublie nos envies et nos dévies d’avant, quand on avait des couettes et des souliers vernis, quand on rêvait de cirque et de tambours qui roulent pour nous dire attention à la péripétie. On s’écarte, inégales, des bras de nos envies pour finir sur le banc d’un espace public où y’a plus rien de nous, que des esquisses floues aux nuages du temps, qui dessinent à peine des destins écartés, des conditions passées, ratées –définitivement, d’un aurait pu, peut-être, ou bien alors demain, quand on aura des dents.
come home,
i’ll cook for you
a nice pollywog stew
at night
we will go for a ride on my old bicycle
throw stones at mocking birds
smash up water melons
sort ants along the road
watch the moon bend waters
crunch mothes
and then sit on my sill
watch the cross legged night
that’s sitting up the world.
L’oiseau lunaire s’est envolé, en ligne droite sur l’axe b, plus court chemin d’ici à là. Il a calculé l’ascendance, et le bémol de la portée, contourné l’if au pied des pierres, viré à trois cent vingt degrés, piqué plein ouest, vers l’Amérique, où la lune ce soir est posée. Les vols de lune sont vols de nuit. Jamais de dièses lumineux, ni d’angles droits, de points entiers, que des tangentes à l’équateur, des trigonométries d’éclipses, mais c’est peanuts pour c’t’oiseau là qui fait les divisions de tête. Il a traversé l’océan en suivant les courants de centre qui sont toujours mieux aimantés. Au croisement des pôles, il s’est bien aligné sur le vent de poussière qu’on nomme boreas, et s’est laissé filer. Y’a plus d’effort à faire quand on arrive là, y’a qu’à attendre l’aire où qu’on doit se poser, Serenatium, Crisium, Smythii, selon qu’on surplombe ou bien pas le désert où l’on veut chanter.
C'est vous qui l'dites